Le blog de helene

Après avoir réussi à bâtir tout seul un abri à voitures, en dur, tuiles et bois anciens, mon mari s'est mis en tête de construire une pergola pour prolonger le cabanon où on invite les copains en été. Il a encore de vieilles poutres qui feront de beaux poteaux et on a acheté des rosiers grimpants pour décorer.

La semaine dernière, il m'a demandé si je me souvenais de cette pergola qu'on avait vue en se baladant un jour d'automne. "Tu te rappelles, adossée au pignon d'une grosse maison en haut d'une colline plein sud, peinte en vert amande ?" Et comme je revoyais parfaitement ce joli endroit, j'ai corrigé : " Plutôt vert olive je dirais... Et dessous une table et des chaises de jardin de la même couleur, c'était vraiment chouette !" On a encore un peu discuté sur le ton de vert, bronze peut-être ou bouteille, et on a décidé d'aller revoir la chose pour noter les proportions, la forme des corbeaux en dépassement et autres détails qui pourraient nous inspirer parce qu'on était d'accord, cette pergola était vraiment réussie.

Le problème était de la retrouver au fond de la campagne, on ne savait plus très bien où. Et on a tournicoté un bon moment avant de reconnaître le ruisseau, le petit bois, la montée vers la maison et sa haie de lauriers. On y est, on se gare, la pergola est bien là mais elle est peinte en rouge foncé. Comme il y a une dame dans le jardin, on s'avance et on demande poliment si on peut photographier sa pergola, on voudrait s'en inspirer pour en construire une. Et mon mari ajoute :"On l'avait remarquée en passant devant, en septembre, je crois. Elle était verte à l'époque et..."La dame le coupe en souriant : "Non ! Elle est rouge depuis dix ans ! D'ailleurs il va falloir la repeindre et vous venez de me donner une idée, un vert sapin ça me plairait..."

On n'en revenait pas. C'était bien là qu'on avait remarqué cette pergola, aucun doute. Mais comment avait-on pu être aussi certains de sa couleur ? On en aurait juré, tous les deux, c'était du vert ! On hésitait juste sur la nuance mais elle était verte, sûr, sûr, sûr. A mettre nos têtes à couper.! Et elle était rouge...

On en a reparlé en philosophant à la petite semaine sur les dangers de l'intime conviction et les mensonges du souvenir, surtout quand on est deux à se monter le bourrichon. On a tiré deux conclusions. Un, qu'on n'aimerait pas avoir un jour à témoigner dans un jury d'assises. Et deux, qu'on va laisser nos poutres couleur bois, pas les peindre.

Il y a quelques semaines, j'ai expédié un exemplaire de mon dernier bouquin à un journaliste qui n'a jamais rien reçu. Je suis donc allée à la poste de mon village où on m'a expliqué fort civilement que je devais faire une réclamation pour tenter de savoir où pouvait bien être passé ce fichu paquet et, pourquoi pas, le retrouver. Bien.

J'ai donc rempli le formulaire adéquat, noms et adresses de l'expéditeur et du destinataire, date de l'envoi, valeur de l'objet égaré. Fastoche. Je sais comment je m'appelle et où j'habite, à qui et où j'ai envoyé le truc, d'ailleurs j'ai gardé le reçu avec tampon, tout y est, jour, heure et ce que j'ai payé : 2 euros 50 de timbre. Comme le livre coûte 20 euros, vite fait de calculer à combien se monte la perte que j'ai subie (si on ne prend pas en compte le préjudice moral...).

Huit jours après, je reçois une lettre de La Poste. On m'annonce avec beaucoup de tact que je ne dois pas espérer revoir un jour mon colis, faut en faire mon deuil. Toutes " les investigations nécessaires se sont avérées malheureusement infructueuses", je cite . C'est foutu, perdu de chez perdu, mais quel style ! Dans l'oraison funèbre, La Poste tient la posture !

Mais, après ces condoléances d'usage, on me glisse que si j'avais pris l'option "colis suivi", ça aurait facilité les recherches, avec peut-être un dénouement heureux... On m'invite à me renseigner sur tous les produits suivis (c'est-à-dire payants) de La Poste. Serait-on en train de me suggérer que le tarif normal n'offre aucune garantie ? Que si on veut un minimum de service après-vente, faut raquer ? C'est ce que j'ai écrit sur le questionnaire Internet qui me demandait si j'étais contente des suites données à ma réclamation.

Huit jours après, je reçois un deuxième courrier qui m'annonce, ci-joint, un bon de dédommagement à remettre au guichet le plus proche. On a juste oublié de mettre ci-joint le fameux bon sur lequel je commence à fantasmer grave : oh la la, il va se monter à combien ?

Suite et fin. Après visites à ma gentille postière qui bredouille derrière son comptoir, après coups de fil (numéro gratuit tout de même) au service des disparitions d'objets, je reçois un troisième courrier de La Poste. Ouvrons-le doucement, restons assis pour savourer l'instant, ça fait un mois que je l'attends ! Alors, alors ? La Poste m'offre une enveloppe timbrée pour un envoi de 20 grammes, le minimum quoi, y a pas moins, et sans suivi !!! Faut juste que j'aille récupérer mon gros lot au guichet du village.

Mon pauvre blog est resté vide depuis longtemps mais j'ai des excuses.

Tout d'abord il y a eu mon livre sur l'Irak à peaufiner, avec les derniers remaniements longs et pleins d'angoisse, quel boulot...mais bon, la parution est prévue en septembre, ouf !

Et puis nous sommes partis un mois à travers l'Europe du sud et moi, quand je voyage, je voyage ! Je prends des notes, plein de notes, bien sûr ! Mais pas question d'écrire, ni blog, ni roman, rien de rien, je verrai au retour, c'est comme ça.

Aujourd'hui, je préviens juste que mon village chéri a désormais un site que je recommande. Il suffit d'aller sur : payzac24.fr

Sans attendre !

Neuf mois que je n'ai pas rendu visite à mon blog... Neuf mois ! Le temps d'une grossesse chez les dames ! J'aurais donc vécu un heureux événement ? Qu'est-ce qui m'est arrivé ?

Non, je n'ai pas fait de bébé, non, à chaque âge ses plaisirs, il y a un temps pour tout, les miens, de bébés, en ont eu pour moi, j'ai ce qu'il me faut en magasin. J'ai juste pris le temps de terminer mon troisième bouquin, il devrait paraître cet été.

Je n'ai pas la bêtise de me croire originale en mettant dans le même sac la naissance d'un enfant et celle d'un livre, même si, dans les deux cas, la comparaison s'impose : il s'agit d'une gestation qu'il n'est pas toujours évident de mener à terme. Pas sans nausées, ce foutu fœtus me fait gerber plus souvent qu'à mon tour. Pas sans inquiétude, pourvu qu'il ne soit pas porteur de tares rédhibitoires. Pas sans désirs inavouables, du genre une princesse aux yeux bleus sinon rien.

Et voilà que le jour J est arrivé et que le fruit de mes entrailles m'est sorti du cerveau, admirez la hardiesse de l'image ! Délivrance, parturition terminée, joie du travail accompli... Et surtout, enfin ne plus tripoter le manuscrit, enfin passer à autre chose, et écrire, écrire, écrire, par exemple ici, cela expliquant ceci.

Je rentre du Tarn et Garonne, où j'étais invitée à parler de mon bouquin "La Table du Pacha", sélectionné pour le prix de la nouvelle 2014.

Pourquoi le Tarn et Garonne ?

Parce que le fondateur de ce prix a choisi de le décerner à Lauzerte, merveille de village à trente minutes de Montauban. ça fait dix ans que ça dure et, sans être le Goncourt, c'est devenu, apparemment, une référence incontournable pour les nouvellistes qui se respectent. Est-ce que j'en serais ? Et alors, pas belle, ma vie ?

A deux pas de la sublime Place Nationale, à Montauban, la librairie où on m'attend s'appelle La Femme Renard. J'adore. Tout se passe incroyablement bien, les lecteurs sont là, on discute, on rit, je dédicace. Le lendemain soir, en route pour la médiathèque de Lauzerte. Les lecteurs sont là, je dédicace, on rit, on discute, bis repetita, ça me va. Aux autres aussi, apparemment, puisque je viens de recevoir des commentaires que ma modestie m'interdit de rapporter ici.

Par contre, la visite à la prison où j'étais conviée à rencontrer des détenus mérite d'être racontée.

Je précise que c'est une maison d'arrêt où les peines ne dépassent pas un an, pas de violeurs, pas d'assassins, que du tout venant : braquages, vols, escroqueries, arnaques , faux papiers, fausse monnaie, pas mal de castagne.

Déjà, rien que l'arrivée... Contrôles, fouilles, vérifications d'identité, escorte rapprochée des surveillants, pas de doute, je ne suis pas au Club Med. La broche en ferraille dans mon genou exaspère le portique qui se met à hurler, on me fait la grâce de me laisser entrer, sans déculottage pour exhibition de ma cicatrice. On avance dans des couloirs de plus en plus sombres. Tous les dix mètres on déverrouille une grille et un gardien téléphone : " Visiteuse corridor 8 ". Et on finit par arriver.

Ils sont douze, les bons apôtres, assis comme des gosses dans une salle de classe. Ils se lèvent quand j'entre, bien polis : Bonjour, Madame Tayon". Cinq ont mon livre à la main, dont un très jeune à l'œil très bleu. Je remarque un grand blond tout sourire, deux petits vieux tristes fixant leurs sandales, un costaud grisonnant, l'air bravache, chemise fleurie. A côté de l'éducatrice, un brun très pâle, la trentaine, tremble sur sa chaise et semble dormir.

Je demande qui a lu mon Pacha. L'œil très bleu dit très fort qu'il a beaucoup aimé, sauf l'histoire du mouton qui l'a fait pleurer, c'est trop triste, il a pas supporté. Je saurai plus tard que c'est un récidiviste qui hait les flics et vient d'en envoyer encore deux à l'hôpital. Tabasseur, certes, mais sensible, plein de pitié pour la souffrance des bêtes.

La conversation est lancée. On veut savoir pourquoi j'écris sur la Turquie, si c'est autobiographique. Le grand blond me demande si mon goût des voyages viendrait d'une enfance malheureuse : "Moi, toutes les conneries que j'ai faites, toutes les fois que j'ai foutu le camp, c'était à cause de mon père. Alors vous, Madame, c'était quoi ?" Je réponds que je suis partie par curiosité et il me dit qu'il va finir de me lire pour vérifier si ça se comprend.

La chemise à fleurs se lève. "Moi, Madame, je suis voleur, j'ai ça dans le sang, faut que je vole et des fois je cogne aussi, j'y peux rien. Mais vous aussi vous cognez quand vous écrivez, je me suis pris votre bouquin dans la gueule, c'est pour ça que j'ai tout lu. Peut-être aussi parce que je connais les ports, je travaillais sur des cargos avant de venir ici. Et permettez-moi de vous dire, y a un truc que vous avez pas raconté, c'est les boxons d'Istanbul. Je connais, moi, sans doute pas vous, dommage, c'est autre chose que vos bourgeoises turques, excusez !"

Je lis un passage. Un des petits vieux m'interrompt : " Vous êtes pas juive ? Parce que, moi, je suis d'une famille juive d'Izmir et quand j'ai lu le menu du pacha, j'ai tout reconnu et je peux vous dire que, oui, on mange tout ça en Turquie, mais c'est de la cuisine juive !"

Au bout d'une heure et demie, il a fallu se séparer, c'était terminé mais ils traînaient tous les pieds avant de retrouver leurs cellules. Et quand je lui ai serré la main, le trembleur qui m'avait paru dormir tout le temps, m'a dit à toute vitesse :"J'ai tout écouté. Je vais vous lire, ça m'a plu, vos manières. Mais d'abord, je vais finir Baudelaire, il me vide le cerveau."

J'ai retrouvé le soleil du dehors sans le sentir vraiment, je n'arrivais pas dans ma tête à sortir de la prison, je revoyais les visages, j'entendais les voix, j'avais peur d'oublier. Et me voilà rentrée chez moi, toute bizarre, ailleurs. Comme disent les Tontons Flingueurs : " On n'aurait jamais dû quitter Montauban !"